МЕРТВАЯ ЖИЗНЬ

ГЛАВА 23

Ночью их подвал заняла шумная компания. Ребекка со старухой помогли безногому забраться в огромную сумку и пота�щили его, через разлитые по всему городу лужи. Тащить надо было на вокзал. Дождь часто и сильно стучал по их спинам. Они устали и поставили сумку, сильно стукнув безногого. Он, разозлившись, не понимая их слабости, сказал, что пойдет сам. Выбравшись из сумки, он сразу же попал в лужу и так продолжал пробираться по городу. По пояс в воде он напоминал пловца, застигнутого и обреченного непогодой. Ребекка шла рядом, низко склонившись. Старухе было жаль еды, оставленной в подвале.

Город был красивым. Подслеповато сквозь дождь всмат�ривались в темноту редкие огни. Широкая улица вдруг останав�ливалась, неожиданно превращаясь в уютный дворик, откуда побеспокоенный ими выбегал вечно черный житель ночи - кот. Казалось, сырая улица подталкивает их к жилью, останавливает у дверей. И будто они слышат заспанный голос хозяйки, подаю�щей ужин. Город тоже имеет свои миражи.

Ребекка была рада идти по городу к спящему вокзалу. Ей казалось, что Маша пусть даже будет там, где одна лишь безжалос�тность дает приют на сером рваном, как одеяло в больнице, уставшем от шагов, асфальте. И где прохожий может заглядывать в лица спящих. И бесприютность, как ветер, не переставая хлопает тяжелыми дверьми. Лишь бы найти Машу, найти и согреть.

ГЛАВА 24

Снег растущими хлопьями брошен

Бродит, белым рисуя везде

Дни с запеленутым холодом телом

С мыслями о тепле.

Судьба затерялась в погашенных окнах,

Ослепшая от фонарей.

Ночь светла их внезапным блеском.

Болью вышедших из домов

Не прохожих, а потерявшихся

Бредит ночь.

День все вещи ровным светом неторопливо

Достает из ночи.

А смотреть на них не захочет,

Деловитость храня.

Снег бессмысленно заблудится

Среди крошек птицам брошенных

Половинных дел

Ничего уже не сбудется.

ГЛАВА 25

Всепроникающее без защиты штор окно телевизора сооб�щало каждый вечер все ужасы мира. Двухлетний ребенок стал убийцей и теперь растет, ничего об этом не подозревая. Ему уже шесть. Нам сообщат, когда он узнает. Мы помним иногда об этом, чистя картошку, гуляя вечером с собакой, или разговаривая со своими детьми. Жизнь этого человека уже не принадлежит только ему, она стала сюжетом нашей жизни. Ему обязательно сообщат, раз мы уже знаем, что прошло четыре года, а он еще просто веселый ребенок. Когда он узнает, что убил, что подумает он?

Что убивать не сташно? Что он ничего не помнит, но раз он все равно сделал это, пусть и случайно, даже не случайно, а обязательно по чьей-то вине, то ему может показаться интерес�ным испытать это сознательно? Или ничего не помня и не понимая почему, он будет виноват всю жизнь и не сможет прямо смотреть на людей.

На войне кто-то отдает глупый или продиктованный ко�рыстью приказ и гибнут сотни людей. И понимая это, люди, привыкнув к глупости к чужой и своей, и, не признаваясь в собственной корысти, не видят, не помнят. Это правило, что гибель сотен не так интересна. Это как идти по улице, где столько людей, что не успеть рассмотреть их лица. А одиночное убийство или даже несчастный случай, где полно подробностей - это как происшест�вие на вашей лестничной клетке. Причем, несчастный случай вызывает еще больше интереса: непреднамеренность делает сю�жет шире своими многими �если�. И наши мысли, приученные к неторопливым подробностям сериалов, будут ждать и делать жизнь того малыша, который в два года убив, стал еще одной жертвой, но уже нашей скучающей без драм в чужих судьбах жизни.

Сегодня, привыкнув узнавать суррогат событий за пол вечерних часа, когда мир ютится со своими трагедиями в моей маленькой квартире, опустошая радость. Сегодня я впустила в свой дом войну. Имена трех убитых людей отпечатались и застыли для меня бомбой, которую спрятали. И вот она тихо тикает, как часы на моей руке, и я, забавая о ней, потом случайно опять услышу ее приглушенный стук и так слушаю, слушаю не живя, и не зная, где она еще шепчет слова смерти в тишине, прежде чем разорвать меня.

Статистика бессмысленна для понятия смерти, Одна пуля, выпущеннная чьим-то злом на свободу, продолжает убивать и убивать, она уродует жизни людей, близких друг другу. Заносит страх и чувство несовершенства в мягкие детские души. Одна пуля меняет нашу генетику, обрекая потомство на несовершен�ную без нюансов контрастность чувств.

Девиз любой войны - каннибализм. Рано или поздно на войне будет убит ваш ребенок или его.

Но статистика считает. Жертвы из единиц превращаются в тысячи. Война приближается к каждому дому уже не сострадани�ем, а повестками в почтовом, отвыкнувшем от писем, ящике.

продолжение